Progreso

¿Nunca recuperaremos aquel tiempo,
de esplendor en la hierba, de gloria en cada flor?

¿Nunca recuperaremos esos tiempos,
en que el mundo y nosotros,
vivíamos abrazados
y el árbol y el león eran nuestros primos
y hasta la más mínima bacteria
que en muy pocos días te mataba?

¿No volverán aquellas largas noches,
cuando la madre, inclinada,
sobre el lecho de su hijo,
se preguntaba, anhelante : ¿sobrevivirá a esta noche,
de viruela, o difteria?

¿Nunca recuperaremos aquellas dulces horas,
en que la frase restallaba como un látigo?
¡Murió al dar a luz! ¡El hijo vive!,
rubricando la inmensidad del sacrificio,
que hoy el hospital banalizó?
¿Y aquellas operaciones sin anestesia, que templaban el ánimo?
¿Y aquellos treinta años (no más) que se vivían con fuerza, porque la muerte acechaba?

¿Y aquellas intensas despedidas,
que eran para siempre, porque aquel que partía,
no quebraba con cartas, ni llamados telefónicos
el abismo brutal de la distancia?
¿No han de volver?

¿No ha de volver aquella noche oscura, en la que el lobo
entraba a tu caverna, o el pirata raptaba
a tu hijo
o -¡mejor que mejor! - la peste aniquilaba
a tu familia entera, con un solo golpe?

¿Nunca recuperaremos la inocencia
de aquellas largas charlas entre amigos, matizadas,
con el canto feliz de los esclavos,
que brotaba de los campos y las minas?

¿No volverá el temor al rayo,
que te carbonizaba con gloria y artificio?
¿no volverá el papiro,el manuscrito iluminado,
la oscuridad temblorosa de la vela y la lámpara de aceite,
la ropa lavada junto al río,
por criadas hacendosas,que reían y chismeaban,
destrozándose las manos en las piedras?




¿No volverá ese respeto por los padres
que hacían y deshacían nuestra suerte,
en vez de esta camaradería obscena
que campea hoy en día?
¿Y la mano cortada,
y la mujer lapidada,
y los ojos arrancados,
por cazar en los bosques del rey?

¿No recuperaremos la inocencia?
¿No volverán aquellos buenos tiempos?
¿Todo será tecnología?